Una mujer,
El amor.
Un hombre,
Diría la víctima.
La relación sincera
De un momento,
La felicidad de un instante;
Los momentos que hacen vivir,
Son tan míos como tan tuyos.
La búsqueda eterna
Del poeta escueto,
La forma oculta
De vivir en mi paraíso terrenal.
No son muchos los amores,
Es solo uno y no muy cambiante
(Tampoco confiable)
El hombre sin amor es mujer,
La mujer sin amor es hombre.
El amor es hombre y es mujer,
Eres tú, lector;
Y soy yo, aprendiz de romántico.
El sexo, dirían todos;
El amor, dirían los demás.
Poema erótico, dirían todos,
La crudeza de lo bello,
Diría yo.
Un ir y venir de palabras
Tan sinceras como fugaces,
Tan ocultas como reales.
(También algo profundas)
En cada una un pedazo de luz,
Lo cursi puede llegar, es
indispensable.
¿No será cursi el amor?
¿No será superficial el amor?
¿Será ese sentimiento solo
Para las eternidades y profundidades
Del alma?
¿No será más bello ponerlo y
quitarlo
A nuestro antojo?
Prefiero el viento, por ser libre;
Antes que el ciclón, que gira sobre su
centro.
Prefiero el río, que va al mar;
Antes que el mar, que no tiene adonde
ir.
Prefiero los labios, el cuerpo,
Para conquistar el corazón.
Prefiero los versos y los ojos
perversos,
Para llegar a ti.
YCB
5/2/2004
